Bravata

Fuiste Tango arrabalero.
en una noche embrujada,
y una pasión desatada,
disfrazada en un “te quiero”.

Fuiste embriaguez desmedida,
vino catado a dos bocas,
besos bebidos en copas,
donde ahogamos la vida.

Liberamos los sentidos,
cabalgando en la locura,
fuimos la fruta madura,
sacrilegio a lo prohibido.

Envueltos en esa hoguera,
nuestros cuerpos enlazados,
rindieron culto al pecado,
esa noche arrabalera.

Mi sur

Hoy quiero ser poema y en tu acento de viento,
sobrevolar la historia bordada en tus montañas,
derramarme hecha agua sobre los sentimientos
que fecunda la lluvia con sus manos mojadas.

Hoy quiero ser acento que corone tus trigos
y en su danza de vida mecer la vida mía,
en los granos de pan guardar las esperanzas
que no mueren al alba, que sólo estén dormidas.

Hoy quiero ser mi sur, altivo, generoso
y dejarme envolver por su abrazo de brisa,
en una comunión de almas, tierra y canto,
amar por siempre amar el surco, la semilla.

C'est l'amour

Pourquoi a-t-il l'habitude d'être tel

;)




Abrazos y Feliz semana a todos!
:)

Después de ti, después de mí…

Después de ti, después de mí
no se detuvo el mundo a recoger fragmentos
de huellas suspendidas en derrumbes redimidos,
no hubo silencio en mi silencio,
la soledad marcó su paso inevitable por mis madrugadas,
la lluvia cabalgó los puntos cardinales de nuestra geografía extraviada,
repitiendo su tañido atávico y delator de verdades,
las sombras atraparon la piel de tu voz
y, entonces, sólo escuché acentos entrecortados
de un verso impío en el luto de mi sangre.

Después de ti, después de mí…

Locura

..y, entonces, resurgimos en reojos del deseo.
Decididos abortamos paraísos desechando vergüenzas, excluyendo pudores y, como lobos hambrientos, apresados por instintos, las fauces salivando impudicias, nos entregamos en altares de trémula carne.
Navegamos convulsiones de lujuria, marejadas vehementes, insolentes oleajes..
Se desbocó la noche sobre océanos voraces y húmedos.
…
Trastornamos los sentidos hasta que un gemido ciego quebró el silencio de los cuerpos.

Intento

A pesar que va en mi pecho tu latido,
y los ecos de un te amo aún gimiendo
en las sábanas del alba que mojamos
con la furia lujuriosa de los cuerpos,
he logrado despatriarte de mi vida
aunque existan heredades de lo nuestro,
te sonrío del umbral de despedida
lastimándome la huella de tus besos.

No es tan fácil el adiós, nunca lo ha sido,
hay abismos que se adueñan del silencio
penetrando la hondonada de la herida
desangrando las arterias de un te quiero.
Sé que negarás tu culpa, como siempre,
mentirás, una vez más, como lo has hecho,
pretendiendo simular tu cobardía,
ocultando torpemente tus secretos.

Vendo y permuto

Vendo mi voz nombrándote en silencio y su gemido hecho palabra para acallar tu nombre.
Vendo un mantel descosido por las horas de esperarte,
un florero durmiéndose en ventanas de olvido,
su flor agónica de aromas
y su color de otoños desteñidos.


Vendo el miedo a descubrir tu voz tallada en mis oídos.
Vendo las letras de un poema nunca escrito,
un abismo cayéndose al vacío,
una soga suicida descolgando a la muerte,
un por qué sin respuesta y un para qué obsoleto.

Vendo un sueño escondido en la almohada del alba.
Vendo un pequeño barco cautivo por un mar que reniega de océanos
y el tibio balcón de mis pupilas, cuando contemplan como se va la tarde.

Vendo, sin uso, huellas descalzas tatuadas sobre anaqueles de pieles relegadas,
un regazo huérfano de caricias,
una espalda doblegada de historias.
Vendo horas asesinas de impulsos suicidas
y liturgias de pecados ocultos.

Vendo completa analogía de mis penas.
Vendo un viejo farol oxidado en estaciones de espera,
la piel resquebrajada de un crepúsculo otoñal pulverizado,
la esquina, aún abierta, de un círculo cerrado
y un andén que todavía aguarda el tren de la partida.

Vendo una vieja maleta colmada de cartas viejas,
viejas fotografías,
pañuelos ondeados por viejos vientos,
cintas viejas trenzando futuros,
palabras viejas postergadas,
viejas esperanzas en los espirales de viejos cuadernos,
viejos caminos..
Se adjunta un par de viejas alas posibles de restaurar sólo por viejos sastres,
conocedores de esa vieja paciencia y de aquella vieja constancia.
(No incluye el peso de todo lo vivido).

Permuto una primavera próspera por un otoño en Paris,
la sangre de una copa rota por una noche ebria de versos al oído,
la marcha de las horas por un minuto contenido.

Vendo tu recuerdo a quien pueda desterrar hasta el último
latido de este dolor-ausencia.

A mis amigos de letras y más..

Gracias..
Por su saber estar en el momento preciso.
Por tolerar mis silencios y mis ausencias.
Por alegrarse con mis satisfacciones.
Por ser paciencia y bastón en mis fracasos.
Por su altruismo ante mi dolor.
Por su risa compañera de mi risa.
Por ser incentivo y freno a mi cuerda locura.
Por ese abrazo y esa mirada.
Por la ternura..

La poesía derriba distancias y, en una sonrisa, congrega al mundo.